蝎紫的凌度孤城

我不是诗人


满街都是晦涩难懂的诗人
在行人道上挥笔写一篇诗章
他就是诗人

我不是诗人
左手拿着一瓶酒
轻轻摇晃
步伐摇摇欲坠
我比较像鬼
对，我具备应征酒鬼的条件

悲伤的模样，
一直在我脸上逗留
徘徊不去
我抱着沉默，喧闹地在街上呐喊
宣泄被投篮的失落
月色非常诡异，或许它
它才能了解我的沮丧
就像李白在唐朝举杯邀明月
拨着吉他的弦
唱着你刊登在报章的诗歌
我知道
我不过是不会写诗的诗人


啊！
我又被你捏碎了
在装满弃婴的篮里
卑微地呼吸